"Andrei Ivanovich spottade i en kopp vatten..."

Andrei Ivanovich spottade i en kopp vatten. Vattnet blev genast svart. Andrei Ivanovich spände ögonen och tittade intensivt in i koppen. Vattnet var väldigt svart. Andrei Ivanovichs hjärta började slå.

Vid den här tiden vaknade Andrei Semyonovichs hund. Andrei Semyonovich gick till fönstret och tänkte.

Plötsligt blinkade något stort och mörkt förbi Andrei Ivanovichs ansikte och flög ut genom fönstret. Det var Andrei Ivanovichs hund som flög ut och rusade som en kråka till taket på det motsatta huset. Andrei Ivanovich satte sig på huk och tjöt.

Kamrat Popugaev sprang in i rummet.

- Vad är det för fel på dig? Du är sjuk? - frågade kamrat Popugaev.

Andrei Ivanovich var tyst och gned sig i ansiktet med händerna.

Kamrat Popugaev tittade in i koppen som stod på bordet.

- Vad har du här? – frågade han Andrei Ivanovich.

"Jag vet inte," sa Andrei Ivanovich.

Papegojor försvann omedelbart. Hunden flög in i fönstret igen, lade sig på sin ursprungliga plats och somnade.

Andrei Ivanovich gick fram till bordet och hällde upp det svärtade vattnet ur koppen. Och Andrei Ivanovichs själ blev ljus.

"Som ni vet har Bezimensky en väldigt trubbig nos..."

Som ni vet har Bezimensky en väldigt trubbig nos.

En dag slog Bezimensky sin nos på en pall.

Efter detta föll poeten Bezimenskys nos i fullständigt förfall.

<август-сентябрь 1934>

"Olga Forsh närmade sig Alexei Tolstoy..."

Olga Forsh gick fram till Alexei Tolstoy och gjorde något.

Alexei Tolstoy gjorde också något.

Då hoppade Konstantin Fedin och Valentin Stenich ut på gården och började leta efter lämplig sten. De hittade inte stenen, men de hittade en spade. Konstantin Fedin slog Olga Forsh i ansiktet med denna spade.

Sedan klädde Alexei Tolstoj av sig naken och när han gick ut på Fontanka började han gnälla som en häst. Alla sa: "Här är en stor modern författare som skrattar." Och ingen rörde Alexei Tolstoy.

"Dåren hade halsen som stack ut ur kragen på hans skjorta..."

Dåren hade en hals som stack ut ur kragen på hans tröja och ett huvud på halsen. Huvudet var en gång kortklippt. Nu har håret växt tillbaka som en pensel. Dåren pratade mycket om något. Ingen lyssnade på honom. Alla tänkte: När ska han hålla käften och gå? Men dåren, som inte märkte någonting, fortsatte att prata och skratta.

Till slut kunde Yolbov inte stå ut och när han gick fram till dåren, sa han kort och häftigt: "Gå ut nu." Dåren såg sig förvirrad omkring, utan att inse vad som hände. Yelbov slog dåren i örat. Dåren flög upp ur stolen och föll till golvet. Yelbov sparkade honom och dåren flög ut genom dörren och rullade ner för trappan.

Detta händer i livet: en dåre är en dåre, men han vill ändå uttrycka något. Inför dessa. Ja, i ansiktet!

Vart jag än ser finns det här dumma ansiktet av en fånge. Det skulle vara skönt att slå det ansiktet med en stövel.

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 1 sidor)

Det svarta vattnet långt under är Styx, de dödas flod. Och om du blundar nu, trycker av från kanten och överlämnar dig till vinden kommer det med största sannolikhet att döda dig. De isiga vågorna kommer att ta över, stänga över ditt huvud, och det är allt. Allt.

"Margarita, jag ber dig."

"Margarita, det är dags."

"Antiochian, låt dig inte vänta."

Det finns inga skratt, inga tårar, och ibland verkar det som att det inte finns någon mark under dina fötter heller.

Tillräckligt. Snälla sluta.

Margarita hostar eftersom det här är den andra cigaretten i hennes liv. Nu vill hon verkligen trycka av och ramla. Försvinn i svart vatten.

Men det här är ingen mening.

När Margarita höjer sin hand, markerad med ett ärr, följer den heliga lågan, lydig, hennes varje rörelse. Det är dödligt för alla demoner, men det lämnar inga brännskador på henne alls.

-Är du inte trött? – Azrael sitter bredvid henne med sina vingar öppna för att gömma henne i skuggorna, och kisar i solen.

"Snacka inte dumheter," Antiochian rycker på axeln och rynkar strängt, trots att hennes själ nu är lätt och tyst.

Du kan inte säga till henne att du är trött, även om hon är riktigt, riktigt trött. Helgonet visar stora förhoppningar och vill rättfärdiga dem. Detta kräver mycket arbete, så förutom Azrael har Antiochia ingen.

Och även för att den är ren, skarp och direkt. Orden hon uttalar, nålarna som hon vänder var och en av sina blickar mot, stöter bort alla utom den som lyfte henne här på sina vingar.

Margarita väver en krans av vilda blommor åt honom och är rädd att hennes nålar inte skrämmer honom, bara för att han är en ängel och de inte kan nå honom.

Hon är ren, skarp, direkt och hon har inte tid för tomt prat.

"Heliga stora martyren Margareta av Antiokia, det är dags," aposteln dyker upp på Sephiroths trappa, och Margot suckar impulsivt, efter att inte ha hört det till slutet.

Du måste släppa vildblommorna från dina händer, stå upp tyst och gå utan att vända dig om. Hon gillar inte att vända sig om, för hon vet att hon kanske inte kommer tillbaka, och det gör det svårare att lämna.

Hon avslutar aldrig kransen eftersom hon kommer tillbaka från striden med brutna fingrar.

Katarina av Alexandria dök upp i himlen bara ett år efter Margot, så oändligt ljus, mjuk och livlig.

Hon var älskad.

Hon behövdes inte slåss ihjäl någon, döda någon, de skyddade henne från strider och svepte in henne i en sjal när vinden steg.

Margaret hatade helgonet av Alexandria så mycket att hon vägrade att titta på henne direkt. Bara förbi, bara genom. Det är som om det inte existerar och aldrig har funnits.

Sanningens sanning svarade Catherine och bara en gång höll hon blicken på Antiokia för bara en sekund, bara för att hennes scharlakansröda lockar inte kan låta bli att dra till sig uppmärksamhet, men från den sekunden ville Margot bränna henne på bål, bara som ett par århundraden senare kommer den spanska inkvisitionen att bränna häxor.

"Jag bryr mig inte om hur alla rusar runt med henne", glider de vida ärmarna av och exponerar blek hud nästan till armbågen, men Antiochia drar envist tillbaka dem och växlar till en viskning. – Jag förstår inte varför hon är bland de stora martyrerna? För vad?

Azrael skakar på sina vingar och är tyst. Han vet ofta inte svaren på de frågor hon ställer, men just nu känner han sig skyldig av någon anledning.

"När hon blev fångad kom en ängel ner från himlen och tillät inte att hon blev torterad," Margots röst låter trasig och smärtsam, och hon själv är helt trasig och sjuk, och det är väldigt svårt att se. - Var var du när de dränkte mig? När körde de högafflar i mina revben? Till och med djävulen brydde sig mer.

Hon tål inte att minnas sin död, tänka på den, prata om den, men hon kan inte vara tyst - hon kan inte vara tyst nu heller.

– Vet du hur jag dog? Det var väldigt smärtsamt, Azrael, och väldigt skrämmande - när Margarita pratar försöker hon väldigt hårt att inte lyfta blicken till ängeln, eftersom hon är rädd för att se i honom samma tomhet som i andra. - Vad gjorde jag för fel? Har jag inte bett tillräckligt? Trodde du lite?

Bara inte om mystiska sätt, bara inte nu.

"Margot..." börjar Azrael och snubblar mitt i meningen.

Han vet faktiskt svaret, men han vet också att om han gör det kommer Margarita att hata honom värre än den från Alexandria.

"Du gjorde allt detta själv. Jag valde allt detta själv. Och, för att vara ärlig, du har ingen annan att skylla på."

Istället för att svara gör Az något som han aldrig har tillåtit sig att göra tidigare: han kramar helgonet, drar henne mot sig och biter ihop tänderna, för för att inte säga för mycket är det bättre att inte säga något. Och även om det nu visar sig att det inte är annat än nålar, så är det. Margarita fryser för att värmen sprider sig i hennes bröst, som från en klunk stark alkohol.

– Antiochian, låt dig inte vänta.

"Vad i helvete..." spottar helgonet, och det är första gången hon ens minns djävulen i Herrens palats. Den första av många tusen.

Och hon ville förmodligen stå så där ett par sekunder till, men himlen rycker igen till strid och Margarita går därifrån utan att vända sig om.

Det finns ingen värme kvar i bröstet.

"Margarita," en klocklik röst, en honungsliknande röst och en vårvind, och vi måste hylla, Antiochian trodde inte alls att han skulle vara så här, mycket lägre och mycket trevligare, men när denna rösten säger hennes namn, Margot tycker fortfarande att hon blev smutsig. - Vill du inte stanna hos oss?

"Med oss" eftersom det alexandrinska helgonet nästan aldrig är ensamt.

Catherine är sjukt snäll och äckligt glad, och Antiochia har fått ett nytt ärr från kampen om den nionde sektorn. Det här är så, Gud, enkelt och smärtsamt att det gör dig galen. Margot fnyser föraktfullt, och en kärva av karmosinröda gnistor skjuter upp runt glorian.

"Under krigets dagar kunde man ha hittat en mer anständig sysselsättning än att entusiastiskt glädjas åt vädret, stora martyren Catherine."

Aleksadriyskaya doftar fältörter: ljung, marshmallow och - lite - malört.

Och Margarita hemsöks nästan alltid bara av lukten av blod och brännande.

"Tycker du inte om hur de alla ser på mig?" – frågar Catherine oväntat rakt i pannan. - Gillar du mig?

"Vem är du för att jag ska ha någon åsikt om dig överhuvudtaget," grimaserar Margo som svar.

"Jag skulle vilja slå dig i käken."

"Det kallas stolthet, Antiokia", säger de lugnt till henne.

– Och när du sjunger sånger här, och folk dör i krig – vad heter det? Åh ja, de älskar dig så mycket. Du behöver inte vara som andra. Känn inte rädsla, titta inte på alla dessa dödsfall, smutsa inte ner händerna med blod. Vet du ens hur ont det gör? – rösten bleknar mot slutet av frasen, för Margarita ville inte säga något alls, men hon säger inget annat.

Antiokia känns som om dess egen låga brinner inifrån.

Tårarna torkar innan de ens faller till marken.

- Det är konstigt. "Jag kan inte hata dig alls", låter Ekaterina hånande och ledsen på samma gång.

Och Margot verkar som om hon kan, och mycket så.

Det säger Ekaterina när hon kommer till sjukstugan, varifrån Antokhyskaja inte kan fly, för med ett sårat ben blir det jävligt äckligt. Bara månen lyser genom fönstret genom den upphöjda gardinen och fyller öppningarna mellan brädorna i golvet med silver.

- Varför kom du? – nu måste Margot se dödligt rak ut, och om hon var en häxa skulle hennes ord för länge sedan ha förvandlats till gift.

– Ville du slå mig? "Ekaterina talar tyst, med allsångsröst och med sådan melankoli att det gör ont i själen. - Nåväl, här är jag och står framför dig. Träffa.

Hon har en så lugn blick - hon tror att hon inte har modet. Han tror att hans hand inte kommer att resa sig. Hon har tillräckligt med mod, hennes hand höjs och Catherine tar ett steg tillbaka utan att yttra ett ljud. Slaget var starkt och den antiokiska sanningen hade länge velat ha det. Men ilskan rinner bort från detta och lämnar maktlöshet bakom sig.

"Nu, Margarita, vi måste prata", ler Alexandrinskaya, torkar av blodet. - Säga. Känner du dig... levande?

- Vad? – Margo ryser inombords, utåt kisar hon av avsky.

"Du borde känna dig väldigt levande." Du behöver inte le åt dem alla, vara ovänlig mot någon eller välja dina ord. Väldigt gratis. Väldigt stark. Jag behöver dig. För det verkar för mig att bredvid dig kan jag också känna mig verklig.

Allt visar sig vara så enkelt och så äckligt.

Margot fryser till och med en sekund, för hon förväntade sig aldrig att det Alexandriska helgonet skulle vara så ynkligt. Ilskan rinner iväg, men frustrationen finns kvar och fylls nästan till bredden.

"Allt med dig irriterar mig, från ditt namn till färgen på ditt hår", väser Margot. "Allt som har med dig att göra..." börjar Antiokia, "Jag är äcklad", vill hon säga, men hon hinner inte avsluta, eftersom hennes ansikte plötsligt tas i hennes handflata, och hennes läppar kyssas av någon annans läppar.

Världen fryser. Hjärtat stannar. Och innan Catherine får det andra slaget går det exakt två och en halv sekund.

- Lyssna på mig! – hon talar viskande, men det är fortfarande öronbedövande. – Jag behöver inte deras uppmärksamhet, deras leenden, deras kärlek. Allt jag behöver är dig, för bara med dig kan jag känna mig levande.

"Vad vet du, Alexandria. Vad vet du om den här känslan, för jag vet ingenting.”

- Jag vill vara din.

- Det är äckligt.

"Men du har inget val", skrattar Catherine smygt åt ryggen, men det vore bättre att sticka en kniv.

"Nej, Azrael förflyttades till den östra delen av himlen, så han kommer inte att dyka upp här snart," skrattar ärkeängeln i receptionsrummet och rynkar på pannan och sorterar i tidningarna, "förresten, jag glömde nästan bort, du är nu i truppen med en ny tjej... Katerina verkar det som.” .. Ta hand om henne, okej?

- Å nej! "Margot suger in luft genom sina tänder, och då har hon mycket tur, för hon kan ännu inte starka svordomar. - Finns det någon annan plats?

- Vad? – frågar ängeln dumt.

– I ett annat lag.

- Åh, nej, alla har nyligen omorganiserats, så nu är det strikt...

– Vad är det för straff! – Antiochianen går utan att lyssna till slutet.

Alla älskar Ekaterina, alla litar på henne, och hon vet också hur man tyst och mycket väl kan övertyga någon om något och på ett listigt sätt anpassa världen så att den passar henne själv.

Och nu står hon i dörröppningen och lutar axeln mot dörrkarmen, oanständigt nöjd.

Och på hennes ansikte står det något som "Jag sa det till dig" och "du kan inte gömma dig för mig."

Viljan att slå henne i käken en gång till får Antiochia att krampa i fingrarna.

Catherine visar sig vara ganska svag. Hon har ingen helig låga, och hon använder inte ens ett svärd. Allt hon kan göra är att läka, men ironiskt nog är det Margarita som behöver hennes hjälp när striderna avtar.

Antiochian kan bara ligga på rygg och titta på den blå-mörka himlen, eftersom minsta försök att röra sig återger av smärta i hela hennes kropp.

"Jag ser att någon har fått en liten repa," Ekaterina hoppar upp från någonstans på sidan och sätter sig i kors. – Erkänn det, det här var specifikt för att jag skulle kunna bota dig.

"Jag kommer att döda dig för att du drar såna skämt!" – Margot morrar, även om hon till och med har svårt att andas just nu.

"Nåja..." Katerina skakar nedlåtande på huvudet, sliter sönder det bloddränkta tyget och sammanfattar. – Det här blir uppenbarligen inte idag.

Värme kommer från hennes händer, en mjuk mintaktig glöd, men såret läker fortfarande mycket dåligt till en början, det hörs ett ljud i öronen, och bilden i ögonen är utsmetad med en tunn dis, så att endast en liten suddig siluett och en oändlig svart himmel finns kvar. Men Catherine håller honom hårt i sina händer och släpper inte taget.

"Kom igen Margarita, kämpa", muttrar hon nedstämt. - Du är stark.

-Vad pratar du om hela tiden? – frågar Antiochskaja irriterat och orkar knappt resa sig och tala.

"Du är stark, men jag har ingenting"

Alexandrias svar är faktiskt väldigt undvikande. – De fruktar och respekterar dig. De bara älskar mig. Och jag älskar dem. Och det är okänt vilken av dessa som kommer att döda oss snabbare.

"Tom prat kommer att döda dig snabbare," konstaterar Antiochskaya dystert. - Nu går vi.

Ekaterina hävdar inte att tomt prat förmodligen är bättre än besvärlig tystnad - hon reser sig och sjunker omedelbart maktlöst tillbaka i sanden, och som svar på en tyst fråga visar hon skamligt ett djupt snitt under revbenen, från vilket hon fortfarande är blodet sipprar. Hon skulle naturligtvis ha haft styrka nog att bota honom om hon inte bara hade spenderat allt hon hade på Antiokia.

"Jag trodde att du bara var ett välgörande helgon, men det visar sig att du också är en dåre", säger Margo istället för att vara tacksam.

Osjälvisk dåre.

Ekaterina skrattar.

"Jag älskar dig, Margareta av Antiokia, men din karaktär är vidrig."

När våren kommer faller tjocka dimma över Sephiroth och varar i flera dagar. Catherine kommer ut från dörröppningen och ut på balkongen omedelbart efter det antiokiska helgonet och lyfter med en skicklig rörelse sina kjolar så att de flyger upp i luften och avslöjar ett långt, taggigt ärr på hennes smalben.

"Om du gör det igen kommer jag att krossa ditt ansikte", säger Margo insinuerande och virar Alexandrias hår runt näven.

"Okej, okej," ger hon omedelbart upp och kastar upp handflatorna i en lydig gest. -Du är fruktansvärt tråkig.

- Jag tolererar dig bredvid mig. Men missbruka inte mitt tålamod.

Alexandrinskaja svarar inte, hon tar fram en cigarett och tänder den länge, ljuset darrar i vinden. Av de två är hon den första som börjar röka, och det är lite konstigt.

Duktig flicka.

Helige store martyr.

De står tysta under norra tornet länge, kanske just för att änglakören hörs så bra här.

"I dag sjunger de något speciellt sorgligt." Hör du, Margarita? – Ekaterina tar ett drag och tittar i sidled på de röda lockarna. - Vem är jag för dig?

"Ingen," Margarita vänder sig bort. – Du älskar, jag tillåter dig att älska mig. Väldigt enkelt.

"Det är bra", hänger Alexandrinskaya från räcket och släpper ut en ström av rök från hennes mun, som omedelbart blandas med morgondimmans moln. - Det här är bra. Så du behöver inte vara rädd.

Margarita minns inte exakt när detta hände.

Århundraden flödar genom våra fingrar och lämnar kvar minnesfragment.

När hon fyllde femton dog hon.

Vid sexton års ålder kysstes hon för första gången, knäcktes och sattes ihop igen.

Den frälsta världen fyller femhundra år och Catherine läker varje sår.

På femtonde hundratalet hetsar Alexandria Margot att inspirera en fransk bondekvinna till en bedrift. Jeanne d'Arc, som visade sig vara så modig och avväpnande desperat Joan, som brändes på inkvisitionens bål som en kättare. detta.

Men i slutet av de första tusen åren ler Catherine fortfarande.

"Jag vill vara din och du har inget val."

Hon skrattar även efter så många år, och fingrarna sträcker sig efter spännet på hennes röda klänning.

Mot slutet av nittonhundratalet dyker denne Jean upp i himlen. Den begåvade och mycket problematiske överbefälhavaren Jean Vianney, som röker tyst på femte våningen under trappan.

Det tjugonde århundradet börjar, och Azrael kan inte längre flyga eftersom han har tappat vingen.

Vinden glider över huden, som om den smeker den. Doften före stormen fyller lungorna, och en låg svart himmel hänger över Paradiset, som snart bryter ut i regn. Margarita ligger på en bred fönsterbräda och hennes huvud vilar på Alexandrias knä, och hon böjer sig ibland för att kyssa.

"Det räcker," Margot stöter till slut bestämt bort henne. – Om du inte vill fortsätta, reta mig inte.

"Du var ensam och ledsen, för det fanns ingen i närheten som skulle säga till dig: Heliga Martyr Margaret, du är en kärring", fnyser Alexandria, men sträcker sig ändå ut för att möta dig.

Han kysser halsen, fördjupningen mellan nyckelbenen och sedan lite till vänster, där ett annat ärr satte sina spår; hennes fingrar löser skickligt spetsen på hennes korsett, efter så många år har hon redan fått kläm på det.

Margo tar ett djupt andetag av luften före stormen och känner sig, som man säger, vid liv.

I slutet av de andra tusen åren börjar en stor strid med helvetet, som för med sig många sårade, tusentals, och hjälp av en healer behövs i hög grad på sjukhuset.

I slutet av de andra tusen åren, innan hon lämnar, ser Katarina tillbaka och ser länge på det antiokiska helgonet.

"Det händer inte så," Margot kastar tillbaka huvudet mot himlen och skrattar så mycket att det får de närvarande att darra. "Det är fan inte så det händer." Vad fan, vem lät henne?!

Som lät henne dö och räddade andras liv. Ge din, varenda droppe, så att de fortfarande kan gå på denna jord, be och le.

Alexandria verkar vara vid liv, bara mycket blek, men dess kyla och släckta gloria ger bort den. Hon älskade dem, och det förstörde henne. Och hon visste nog att det här skulle hända en dag. Om Antiokia hade svarat annorlunda den morgonen hade kanske ingenting hänt, eller så hade det bara varit lite svårare för henne att göra ett val.

Margot vill inte vara här för att se det här. Många sympatisörer samlas, och insikten att ingen av dem riktigt kände henne börjar göra henne sjuk.

Antiochian går till femte våningen, under trappan, och där skjuter hon en cigarett från den himmelske överbefälhavaren. Tänder den direkt med en helig låga under fingrarna, eftersom du inte orkar pilla med en tändare. Antiochskaya har aldrig provat att röka förut, och därför slutar den allra första blossen i en hosta, varifrån tårarna rinner ner för hennes kinder. Det är sant att när attacken slutar försvinner inte saltet från kinderna, även om du tvättar bort det.

"Wow, ingen, men det är ett hål i mitt bröst, som om mitt hjärta hade tagits ut," muttrar Antiochskaya förvirrat och biter i filtret.

"Om det någonsin fanns där", flinar hon humorlöst.

Jean är försiktigt tyst eller förstår helt enkelt inte vad som händer.

Margot släcker cigaretten på sin egen handflata och tar en till som ett farväl.

Det svarta vattnet långt under är Styx, de dödas flod. Och om du blundar nu...

Men det här är ingen mening. Margot kvävs av förbannelser och spottar ut bitterhet.

Hon kan inte andas längre. Den har redan krossats och förstörts. I bröstet och utan vatten i lungorna brinner det av helvetisk eld. Roligt och smärtsamt.

– Margarita, för allt som är heligt, ber jag dig. Flytta på dig. Från kanten.

– När helgon dör, vad blir de då? – hon rör sig verkligen bort från kanten, men petar honom också i bröstet, kramar honom tillitsfullt, som första gången han tog henne från marken, en femtonårig rödhårig tjej.

"Vind, regn, förmodligen moln," svarar Az tyst.

Vinden stryker försiktigt över dina kinder och kysser ditt hår och reser upp virvlar av nedfallna kronblad. Därmed tar våren tvåtusen och ett slut.

"Jag älskar dig, Margareta av Antiokia," finns en röst kvar i mitt minne, hånande och lite ledsen.

Vattnet var väldigt svart. Andrei Semyonovichs hjärta började slå.

Vid den här tiden vaknade Andrei Semyonovichs hund. Andrei Semyonovich gick till fönstret och tänkte.

Plötsligt blinkade något stort och mörkt förbi Andrei Semyonovichs ansikte och flög ut genom fönstret. Det var Andrei Semyonovichs hund som flög ut och rusade som en kråka till taket på det motsatta huset. Andrei Semyonovich satte sig på huk och tjöt.

Kamrat Popugaev sprang in i rummet.

- Vad är det för fel på dig? "Är du sjuk?" frågade kamrat Popugaev.

Andrei Ivanovich var tyst och gned sig i ansiktet med händerna.

Kamrat Popugaev tittade in i koppen som stod på bordet.

"Vad har du här?" frågade han Andrei Ivanovich.

"Jag vet inte," sa Andrei Ivanovich.

Papegojor försvann omedelbart. Hunden flög in i fönstret igen, lade sig på sin ursprungliga plats och somnade.

Andrei Ivanovich gick fram till bordet och hällde upp det svärtade vattnet ur koppen. Och Andrei Ivanovichs själ blev ljus.

Daniel Ivanovich Kharms

Abram Demyanovich Pentopasov skrek högt och tryckte en näsduk mot hans ögon. Men det var för sent. Aska och mjukt damm täckte Abram Demyanovitjs ögon. Från och med den tiden började Abram Demyanovichs ögon göra ont, de täcktes gradvis av otäcka sår och Abram Demyanovich blev blind.

Den blinde och handikappade mannen Abram Demyanovitj trängdes ur tjänst och fick en knapp pension på 36 rubel i månaden.

Det är helt klart att dessa pengar inte räckte för att Abram Demyanovitj skulle leva. Ett kilo bröd kostade en rubel och tio kopek och purjolök kostade 48 kopek på marknaden.

Och så började den handikappade arbetaren i allt större utsträckning ta till avloppsbrunnar.

Det var svårt för en blind att hitta ätbart avfall bland alla skal och smuts.

Och på någon annans trädgård är det inte lätt att hitta en soptipp själv. Du kan inte se det med dina ögon, men fråga: var är din sopgrop? - på något sätt besvärligt.

Allt som återstod var att lukta på det.

Vissa soptippar luktar så illa att man kan höra dem en mil bort, medan andra som har lock är helt omöjliga att hitta.

Det är bra om du stöter på en bra vaktmästare, men en annan gör så mycket väsen att du tappar all aptit.

En dag klättrade Abram Demyanovitj in i någon annans sophög, och en råtta bet honom där, och han kröp ut igen. Så den dagen åt jag ingenting.

Men en morgon hoppade något av Abram Demyanovitjs högra öga.

Abram Demyanovitj gnuggade detta öga och såg plötsligt ljus. Och så studsade något från hans vänstra öga, och Abram Demyanovitj fick tillbaka synen. Från den dagen gick Abram Demyanovich uppför.

Abram Demyanovich är mycket efterfrågad överallt.

Och i folkkommissariatet för tung industri bar de nästan Abram Demyanovitj i sina armar.

Och Abram Demyanovich blev en stor man.

1936

Daniel Ivanovich Kharms

– Finns det något på jorden som skulle ha betydelse och till och med kan förändra händelseförloppet inte bara på jorden utan även i andra världar? – Jag frågade min lärare.

"Ja", svarade min lärare mig.

- Vad är detta? - Jag frågade.

"Det här är..." började min lärare och blev plötsligt tyst.

Jag stod och väntade spänt på hans svar. Och han var tyst.

Och jag stod och var tyst.

Och han var tyst.

Och jag stod och var tyst.

Och han var tyst.

Vi båda står och förblir tysta.

Ho-la-la!

Vi båda står och förblir tysta.

He-le-le!

Ja, ja, vi står båda och förblir tysta.

Daniel Ivanovich Kharms

Jag sparkade upp damm. Barnen sprang efter mig och slet sönder sina kläder. Gamla män och kvinnor föll från hustak. Jag visslade, jag åskade, jag gnisslade tänder och slog med en järnpinne. De trasiga barnen rusade efter mig och, oförmögna att hänga med, bröt de sina smala ben i en fruktansvärd brådska. Gamla män och kvinnor hoppade runt mig. Jag rusade fram! Smutsig,

Den 24 januari 1928 ägde den första offentliga föreställningen av Oberiuts rum i Leningrads presshus - "Tre kvar klockor"- bestående av tre delar:
en timme– framförande av poeterna A. Vvedensky, D. Kharms, N. Zabolotsky, K. Vaginov, I. Bakhterev;
timme två– framförande av pjäsen "Elizabeth Bam" av D. Kharms (komposition av D. Kharms, I. Bakhterev och B. Levin, kulisser och kostymer av I. Bakhterev, roller spelade av Green (A. Ya. Goldfarb), Pavel Manevich Yuri Varshavsky, E. Vigilyansky, Babaeva och Etinger);
timme tre– visning av filmmontaget "Meat Grinder", skapat av Alexander Razumovsky och Klimenty Mints.

Av Kharms förberedelser för kvällen "Three Left Hours" är ett intressant inlägg i hans anteckningsbok en uppgift till honom själv den 21 januari: "Gå till V. Ulitin angående claque." Kharms osäkerhet om publikens välvilja är ingen tillfällighet. I mitten av 1920-talet var kampen mellan olika litterära grupper på liv och död, och i början av 1928 var sådana ”traditioner” långt ifrån ett minne blott. Man kunde förvänta sig allt från enkelt buande till försök att störa kvällen. Därför beslutar Kharms att ta hand om en ”stödgrupp” i förväg, d.v.s. "klaka".
En överraskning väntade publiken direkt efter Kharms framträdande. Efter att ha avslutat sitt tal tog poeten upp klockan ur västfickan. När han tittade på dem kallade han publiken till tystnad och meddelade att just vid den tidpunkten, i hörnet av Nevsky Prospect och Sadovaya Street (då kallades de 25 October Avenue respektive 3 July Street), talade poeten Nikolai Kropachev med hans dikter. Det var ett experiment för att bryta rymdens enhet.
Först nu förstod publiken varför Kropachevs namn skrevs upp och ner på kvällens affisch... Det blev en paus på scenen, och samtidigt, i stadens centrum, började Kropachev läsa sina dikter för förvånade förbipasserande. På detta ursprungliga sätt löste Oberiuts ett sidoproblem: Kropachevs dikter var uppriktigt sagt svaga och de ville inte sätta honom på scen. Därför "presenterades" poeten, som återvände före den första pausen, för publiken, men fick inte upprepa gatuföreställningen, trots kraven från publiken. Dessutom skickades inte Kropachevs dikter in för preliminär censur, som andra poeters texter. (

Daniil Ivanovich Kharms (riktiga namn Yuvachev) - poet, prosaförfattare, dramatiker, barnförfattare. Hans första litterära verk skrevs 1922. Redan vid den tiden valde Kharms själv inte bara en författares öde utan också en pseudonym. I början av 1925 träffade Kharms poeten A. Tufanov, som grundade "Zaumnikovorden". Hans idéer om en speciell uppfattning om rum och tid, och som ett resultat - ett speciellt språk i modern litteratur, låg nära Kharms och hade ett starkt inflytande på honom. Samtidigt kom han nära A. Vvedensky och anslöt sig till gruppen av "plataner" som skapats av honom. Deras förening fortsatte i "Academy of Left Classics" organiserad av Kharms, som senare omvandlades till OBERIU.

Kharms verk från Oberiut-perioden är busiga och nyckfulla. Men trots deras humor ligger fokus på allvarliga reflektioner över det jordiska och himmelska, över människans syfte i verkliga världen. Det ologiska och absurda i Kharms verk var på många sätt föregångaren till den misslyckade ryska surrealismen. Efter föreningens nederlag följde arrestering, sedan landsflykt; Kharms var tvungen att gå in på barnpoesins sfär under denna period blev han alltmer attraherad av prosa. Kharms arresterades för andra gången i augusti 1941 och skickades till ett psykiatriskt sjukhus, där han dog den 2 februari 1942.

Dikt av Peter Yashkin

Vi sprang som famnar

för sista striden

våra toppar har blivit trista

vi satt vid elden

floderna torkade upp under fötterna

vi ropade: vi kommer ikapp!

dumma axlar är höga

nosparti vitt vostra

men vägen är ingen näsduk

och du kan inte vässa ett gevär

vi låter blicken

himlen föll som en gardin

sjönk bakom skogen

stenar hoppade in i spaden

månaden är ingen match för solen

Jag vet inte hur länge

vi jagade vagnar

bara mina ben gav vika

skum i munnen

våra ögon är tomma

mossan verkade som en säng för oss

men vi sa det med flit

så att ingen släpar efter

för sista striden

vi sprang som famnar

hur famnar vi sprang

Gå vilse, vem bryr sig!

1927

* * *

Alla alla alla träd pif

Alla alla alla stenar puffar

Hela naturen poff

Alla alla alla tjejer smäller

Alla alla alla män pow

Hela äktenskapet poff

Alla alla alla Slaver pif

Alla alla alla judar pow

Hela Ryssland poff

oktober 1929

* * *

En resenär går vid midnatt,

gömmer bröd och ost i en påse,

och ovanför den är en elak blomma

växer ut i luften osv.

Hur mycket fukt, hur mycket lycka

i den där blomman som växer från

lång fågel i snabb löpning

flyger ner från fönstret.

Resenären tog ut den direkt

kulan är dottern till höga stenar.

Resenären lyfte kulan mot ögat.

Han kastade kulan och galopperade iväg.

Kulan fastnade i fågelns kropp,

skapar många hål.

Fågeln flög inte längre

och blomman flöt inte osv.

Bara en resenär på en snabb löpning

upprepade upp och ner:

"Åh, var kommer så mycket lycka ifrån?

i den där blomman som växer från.”

17 april 1933

En konstant av nöje och snusk

Vattnet i floden mumlar, svalt,

och bergens skugga faller på fältet,

och ljuset slocknar på himlen. Och fåglarna

flyger redan i drömmar.

står under grinden hela natten

och repor med smutsiga händer

och stampning av fötter och klirrande av flaskor.

En dag går, sedan en vecka,

så går åren,

och folk i ordnade rader

försvinna i deras gravar.

Och vaktmästaren med svart mustasch

värt ett år under grinden

och repor med smutsiga händer

bakhuvudet under en smutsig hatt.

Och ett glatt rop hörs i fönstren,

och stampning av fötter och klirrande av flaskor.

Månen och solen har blivit bleka,

stjärnbilderna ändrade form.

Rörelsen blev trögflytande,

och tiden blev som sand.

Och vaktmästaren med svart mustasch

står igen under grinden

och repor med smutsiga händer

bakhuvudet under en smutsig hatt.

Och ett glatt rop hörs i fönstren,

och stampning av fötter och klirrande av flaskor.

14 oktober 1933

Vad ska vi göra?

När en delfin och en sjöhäst

vi två började spelet

bränningen träffade klipporna

och tvättade stenarna med havsvatten.

Det fruktansvärda vattnet dånade.

Stjärnorna lyste. Åren gick.

Och nu har den fruktansvärda timmen kommit:

Jag är inte längre här, och du är inte längre,

och det finns inget hav, inga klippor, inga berg,

och det finns inga fler stjärnor; bara en kör

ljud från det döda tomrummet.

Och en fruktansvärd Gud för enkelhetens skull

hoppade upp och blåste bort damm från århundraden,

och nu, utan bojornas tid,

flyger ensam, sin egen vän.

Och kallt runt om och mörker runt om.

15 oktober 1934

Fysiker som bröt benet

Masha modellerna av universum,

Fysikern kommer ut ur porten.

Och plötsligt föll han och bröt sitt knä

gemensam. Folk springer mot honom.

Masha med rörelsens regler,

En vakt närmar sig honom.

Bekräfta multiplikationstabellen,

student närmar sig ung.

En tjej med en handväska kommer fram,

Den gamla kvinnan med en käpp har bråttom.

Men fysikern ligger fortfarande ner och går inte,

Fysikern går inte och lägger sig.

23 januari 1935

Okänd Natasha

Efter att ha säkrat sina glasögon med ett enkelt rep läser den gråhåriga gubben en bok.

Ljuset brinner, och den disiga luften i sidorna prasslar av vinden.

Gubben suckar och stryker sig över håret och det gamla brödet

Han gnager på resterna av sina tidigare tänder och krassar högt i käken.

Gryningen lyfter redan stjärnorna och släcker ljusen på Nevskij,

Konduktören på spårvagnen skäller redan ut den fulla för femte gången,

Nevahostan har redan vaknat och stryper den gamle mannen i halsen,

Och jag skriver poesi till Natasha och sluter inte mina ljusa ögon.

23 januari 1935

* * *

Petrov gick in i skogen en dag.

Han gick och gick och försvann plötsligt.

"Nåja", sa Bergson, "

Är detta en dröm? Nej, inte en dröm."

Han tittade och såg ett dike,

Och Petrov sitter i diket.

Och Bergson gick dit.

Han klättrade och klättrade och försvann plötsligt.

Petrov är förvånad:

"Jag måste må dåligt.

Jag såg Bergson försvinna.

Är detta en dröm? Nej, inte en dröm."

(1936–1937)

En man lämnade huset

En man lämnade huset

Med en batong och en påse

Och på en lång resa,

Och på en lång resa

Jag gav mig av till fots.

Han gick rakt fram och framåt

Och han såg fram emot.

Sov inte, drack inte,

Drack inte, sov inte,

Sov inte, drack inte, åt inte.

Och så en dag i gryningen

Han gick in i den mörka skogen.

Och från och med då,

Och från och med då,

Och sedan försvann han.

Men om han på något sätt

Jag råkar träffa dig

Skynda dig då

Skynda dig då

Berätta snabbt.

1937

En vaktmästare med svart mustasch är en av de olyckliga karaktärerna i Kharms poesi och prosa. Vaktmästare har länge haft nära kontakt med polisen och var oftast närvarande vid husrannsakningar och gripanden.

Liknande artiklar